А я опять, взахлеб…
Пишу стихи,
Словами изливая свою душу…
Однажды кто-то сможет
Проще, лучше,
Чем я сказать –
Все в жизни может быть.
Постичь чужую душу не дано:
Ведь для других она всегда – потемки…
Сквозь занавешенные окна,
Через стекла
Порою тянет заглянуть в окно
И оживить картинку мирозданья:
Чужая жизнь – крупинка бытия,
И для других – что капля в море я,
Чтоб просто насладиться созерцаньем…
Да, я опять, взахлеб, пишу стихи…
Они – что листья, мокнущие в лужах:
Быть может – просто лета прах ненужный…
А может, эти листья – наша жизнь…