Константину Бальмонту

       
       Лес совсем уж стал сквозистый,
       Редки в нём листы.
       Скоро будет снег пушистый,
       Падать с высоты
       Бальмонт : К зиме.
       
Сверкают капли, словно изумруды.
У каждой очень яркая оправа.
Туманное, ноябрьское утро,
Спускается к вершинам златоглавым.
И каждый лист, предчувствует как будто,
Что с солнцем неизбежно расставанье,
Что для зимы не важно расстоянье.
Она спешит в пушистый плед укутать,
Весь лес. Призвав живое к созерцанью
А он,не чуя времени как будто,
Тревожно что- то шепчет Мирозданью.
Как маленький цветок готовый к увяданью,
Он жадно пьёт ноябрьское утро.
И не готов к предсмертному страданью.
Вот, так и Бальмонт прост, в стихах…
Но, чудо, что образы его владеют нами
Как в детских снах, что таяли на утро
Но увлекали новыми мечтами.
И бережно хранит моё сознанье
Слова – частицы звезд из перламутра.
Навеянные, дивными стихами
2 .11 2008