Обнаженные души фонтанов
С порыжевшею кучкой монет…
Снова тянет нас в дальние страны –
Чтоб cказать: «Хорошо, где нас нет».
Джаз заморский привычно включаешь,
А гармонь у тебя не в чести…
От рутины ты сразу скучаешь,
Ты как будто все время в пути.
Бросишь пару монет наудачу
В вод журчанье фонтана Треви…
Ты вот – русский. А что это значит?
Шум берез или Волга в крови?
Ширь степей? Разгулявшийся ветер,
Беззаботно поющий с листа?
Та тропинка, что в поле приметил
И привычные глазу места?
Скромный крест – он на шее? На сердце?
Православные лики икон…
И от нежности некуда деться,
Коль березка пришлет свой поклон.
Там - фонтанов роскошные воды,
Здесь – тихонько журчащий родник,
Может, русский – то имя свободы,
Или боли, что в сердце саднит?
Ты в Париже болтал по-французски,
Где-то English пришлось применять…
Отчего же ты все-таки русский?
Как мне хочется это понять…