Не могу я понять, что со мною такое:
Никогда мне на месте одном не сиделось.
Видно, я рождена не для жизни в покое,
Сколько помню себя – всё простора хотелось.
И неслась я куда-то, доверясь дороге,
Мимо хижин и храмов безмолвных, и строгих,
На ходу, на бегу размышляя о Боге,
От надежды к надежде, одна среди многих.
Я бежала, а мне всё казалось – летела!
Я махала крылами, за небо цеплялась,
Но сбежать от себя всё равно не сумела:
Изменялся сценарий, а я не менялась.
Жизнь ломала людей, как сожжённые спички.
Я летела с обрыва, и вновь поднималась,
Поменяла друзей, адреса и привычки,
Образ мыслей и дел. Но сама не менялась.
Было некогда ныть и зализывать раны.
А вокруг – суетились, метались, терялись.
Я меняла легко города, даже страны,
И мне было плевать, как они назывались.
Я жила как придётся, любила, грешила,
Не осталось следа от былой недотроги,
Бестолковую жизнь, как сухарик, крошила.
Мне, по правде сказать, надоели дороги.
Но не знаю зачем, я свой бег продолжала
И бросалась словами, играла словами,
Не меняясь сама, строй стихов поменяла,
И мои кровь и плоть становились стихами.
Кем угодно была я, и даже поэтом.
Это в общем неважно – какая работа.
Важно только собою остаться при этом,
Сохраняя в душе ощущенье полёта.