Сегодня я смертельно трезвый
Могу поспорить на портвейн
Что не отыщете окрест вы
Меня трезвей...
Я чую свой хребет упругий
От позвонка до позвонка
Честь - быть трезвее всей округи
Невелика...
Вокруг не Рим и не Варшава
А люди средней полосы
У них от огненной отравы
Горят носы...
Носы, как лампочки шахтеров
Ведут их в тьму, под землю, в ад
Их женщины с немым укором
Им вслед глядят...
И я заплакал безутешно
Мне жаль их всех до одного
Портвейн я выиграл, конечно
Но у кого?
И для кого?
