Как жаль, что я нисколько не жалею…
Как жаль, что я нисколько не раним…
Я б, очень может быть, писал сильнее.
И к Вам, возможно, был бы я другим.
Но я таков, каким меня Вы знали,
Точней, каким меня не знали Вы…
Всё тот же прищур глаз, всё те же дали
В покрове их туманной синевы.
Та ж неизменная изменчивость и тяга
К метафорам и вычурности слов,
При том всё так же близок мне Бродяга,
Что коль и знал духи, так только вкус духов.
Всё как и прежде... оттого не смею
Сказать в лицо, надменностью гоним, –
Мне жаль, что я нисколько не жалею…
Мне жаль, что я нисколько не раним…