Чудесный мальчик
с грустными глазами,
в одеждах белых,
с посохом из бука,
пришёл однажды
к моему порогу,
и протянул
пергаментную руку.
Я в дом его,
конечно,
пригласила,
и усадила у огня
живого.
А он смотрел на пламя
не мигая.
И не просил
ни ужина,ни крова...
В неясной муке
вышла я из дома.
Брела как сон
по улицам пустнным,
но всё в глазах стоял
Чудесный мальчик...
Быть может он когда-то
был мне сыном?
Мне так знакомы
маленькие руки,
прохладных пальцев
странные касанья...
(Зачем проишёл он в дом,
где воют звуки,
предчувствуя кончину Ожиданья?)
И вдруг я вспомнила,
где видела и прежде
глубоких глаз
манящее мерцанье,
очарованье вековой разлуки,
безумные летящие касанья...
У Смерти тот же взгляд.
И те же Тайны.
Чудесный мальчик
с грустными глазами,
в одеждах белых,
с посохом из бука...