Туман всё чаще обнимал...
Всё чаще веяло прохладой...
И ветер листьями играл,
В порывах воя серенады...
И день, казалось, был устал
От плена пасмурной блокады...
Дворовый клён, собой гордясь,
Окутан сказочной вуалью,
С судьбой бороться не стремясь,
Прощался с кроной беспечально,
Грядущей стужи не боясь,
Что так чиста, звонка, реальна...
И, оживая в миг полёта,
Листва, безмолвие храня,
Была пуглива и вольготна,
Была от радости пьяна,
Застенчива и беззаботна,
В свою свободу влюблена...
Была наивно романтична,
Безумных танцев не стыдясь
Своих, ведь в первый раз публично,
Вкусив на миг свободы сласть,
Стремилась их представить лично,
Стремясь под ноги не упасть...
Но танец этот был конечен...
Недолог ветреный роман...
Прохладней становился вечер...
Стал иней виден по утрам
На той листве, что так беспечно
Дворовый клён дарил ветрам...