Мне без тебя, похоже, лучше:
По крайней мере, я творю;
Вон написал уж сколько, - кучу.
Весь шар окучу к январю!
Зима нас золотом осыпет,
И я умру во цвете лет.
Зачем строчить мне будет липу?
Поэт женатый – не поэт!
Ведь хлеб, каким нас кормит Муза,
Не есть земной, обычный хлеб;
Без манны стих, увы, безвкусен
Для тех, читает кто взахлеб.
А для толпы сойдет и Пушкин.
Избави Бог тягаться с ним!
О ножках он, я о макушке,
Ему рога навек, мне – нимб.