Достань фужеры...Красное вино
бутылкой пыльной прячется в шкафу...
В немое черно-белое кино
запихивая мятую строфу,
достанешь штопор,на глоток нальешь...
Молчишь...За дверью шаркают шаги...
А где-то там без нас гуляет дождь,
впечатывая в мокрые круги
бездомных луж забытые слова...
Не пьется...Горечь сыпется в обед...
Томится,недочитанной,глава...
Страницы-фантиком от праздничных конфет...
Стихи,как пожелтевшая трава-
почти не дышат...Двери окоём
ехидно щурится...Застрявшие слова...
Подшивка дней,скрепленная дождем...