Чахоточно румяная,
но сохлая как жердь,
танцует осень пьяная,
ещё не веря в смерть, –
но скоро бал закончится,
замрут и смех и плач,
и на ступеньках скорчится
атласный алый плащ,
когда его владелица,
уже не чуя ног,
в альковный полог вцепится,
споткнувшись о порог,
сорвёт парик с седых кудрей –
и упадёт без чувств –
под сонный рокот голубей
на Площади Искусств...