Берегите поэтов

       

После стольких разочарований,
Стольких незаслуженных обид
Я тоской смертельной в сердце ранен,
Хоть порой беспечен я на вид.

Для поэта мир сейчас с овчинку.
Правит всем циничный капитал,
Выгода – его первопричина,
Внешне респектабельна личина,
Но бездушен он, как тот металл,

Благородный, вроде по названью,
Но растливший миллионы душ.
У поэта же свое призванье –
Дум властитель он, пророк и муж.

Но в своем Отечестве, известно,-
Места нет пророкам и святым,
Только сгинув в битве этой крестной,
Можешь быть причислен к лику ты.

Ну, а можешь быть и не представлен.
Не для виршей нынче времена,
И кому поэзия нужна
В этой мировой российской травле?

Создает правительство запас,
Но стабфонд развития не в этом.
Золотой запас сейчас – поэты,
Берегите и лелейте нас!

И тогда Россию сохраним.
Сказано: «В начале было слово.»
И поэт для промысла такого
Предназначен и незаменим.

       
* * *
               В.К.

Нельзя наполовину быть поэтом,
Чиновником удачливым при этом.
У каждой стаи есть свои законы
И ты поймешь, как крепко в них закован.
Ты, как и губернатор Евдокимов,
Чиновничьею стаей злобно кинут.
Хоть жизни не лишен, -
На том спасибо.
У стаи свой закон:
Здесь либо-либо.


       

* * *

Я пока-что непризнанный
И поэт, и художник,
Высшей силою призванный
Я на Землю, быть может,

Как мои современники,
Что почили до срока.
С их то внутренним зрением
Как тут быть не пророком.

Но пророков в Отечестве
Убивают и травят,
А порой, как от нечисти,
Избавляются славой.

Я же просто не признан,
Не обласкан, не принят,
Не лишен еще жизни.
Под табу мое имя.

Под табу мое имя,
Это все поправимо.

Надо сбросить забрало,
От проклятий оглохнуть.
Чтоб Россия признала –
Взойти на Голгофу.