Один писатель молодой,
Годами, правда, староватый,
С седой небритой бородой
Писал стихи не для зарплаты.
В свои немолодые годы
Стихами душу изливал,
И красоту родной природы
Он вдохновенно воспевал.
Писал, как в молодости клён
В берёзу, липу и рябину
Всей пышной кроной был влюблён,
Про ревность трепетной осины,
Про то, как падал жёлтый лист
Резной, широкий, золотистый.
В осеннем хоре клён – солист,
В лесу осеннем нет статистов.
Писал про осень и про лето,
Про снег зимой и гром весенний,
Писал, конечно, и «ПРО ЭТО»,
Писал красиво «как Есенин».
Не изгалялся критик строго
Над тем, что дедушка писал,
Поскольку критик, слава богу,
Творений деда не читал.
А то!... Накинулся бы рьяно:
«Тут сбился ритм, тут рифмы нет.
Товарищ, при таких изъянах
Вы – графоман, а не поэт.
Не стоит пачкать вам бумагу,
Не надо засорять портал.
Поверьте, лишь желая блага,
Я ваши вирши изругал».
Дед рассмеялся бы в ответ:
«В семье, увы, не без урода!
Кто – графоман, а кто – поэт,
Решать читателю-народу».
6 августа 2008 г.