Напрасно лес берёг свои одежды –
Они мертвы, как все его надежды.
Сухой ковёр листвы уже чернеет,
И жар его нам сердце не согреет.
Как вечный сон, безмолвием укрыта,
Лежит Нева в объятиях гранита.
И серый день нахохлился угрюмо,
И глухи звуки городского шума.
И я молчу пред ликом мирозданья –
Гнетут меня мои воспоминанья.
Печаль, сестра всеобщего упадка,
Щемит в груди томительно и сладко.
Я не хочу, ведь нет причины вроде,
Вручать себя тоскующей природе.
И разве ж мне с любимыми прощаться?
Так отчего ж нет сил сопротивляться?
Ах, Осень, я пытаюсь словно милость
Принять твою ноябрьскую унылость.
Но так страшит её чужая нега,
Что я шепчу одно лишь: «Снега, снега»…
6.11.08