Мой, я не обмолвился, бог, здесь некрепки запоры.
Ты мудр по земному. И все же нездешен твой слог.
Ты тоже - предтеча. Ты жаждешь предметного спора
В смятении лунною слизью облитых дорог.
Ты тоже предтеча. Из ордена вечных скитальцев.
Здесь короток день. И уже приближается ночь.
Вглядись, угадай - кто не примет тебя постояльцем,
Кто даст тебе кров. И кому ты не сможешь помочь.
Здесь короток день. Здесь и воды и воздух солены.
Глотни этот ветер и если сумеешь, ответь:
С какой стороны подступает в отливах зеленых
Во имя твое колокольная гулкая медь.
Распробуй же сам вкус еще не пролившейся крови.
Изведай мятеж и суровую участь воров.
Стерпи и прими нарочитую грубость покрова
И скудость стоящих в твоем изголовье даров.
И если... И вдруг... И когда ты, почти безрассудно,
Пройдешь эти муки, мой, я не обмолвился, бог,
Я первым из первых - ты веришь? - и тоже прилюдно
Застыну ничком у твоих нарисованных ног.
Скорее смотри: эти тени на вечных дорогах
На крови грядущей твоей воздвигают чертог.
Ты все еще здесь. Почему ты стоишь на пороге.
Ты медлишь, ты зябнешь - мой, я не обмолвился, бог?..