От тебя осталось нам, бабушка ушедшая,
Много и не очень-то, это как взглянуть:
Красота - на грани слова "сумасшедшая",
Трудный, но красивый материнский путь,
Снимок, где играешь на помпезной арфе
На концерте в стыло-гордом Ленинграде,
Кучка пожелтевших, смятых фотографий,
Да еще три ордена к ним - твои награды,
Через «ять» пропетые юною курсисткой
Века серебристого столбики стихов,
И любовь к сирени крупной и кустистой,
И в альбоме с пряжкой дурость женихов.
Патефон, я помню, как ты с ним возилась,
Да в венгерском имени злая опечатка,
Но всего дороже - вот и сохранилась -
Блоком поцелованная белая перчатка…