***
Меня от неизбежности ломает,
и листьев медь я различаю в мае.
Гляжусь в лицо, цветущее пока,
и вижу в нём морщины старика.
И соловей, владеющий вниманьем,
уже становится воспоминаньем.
Ещё сквозит в руке моей огонь,
но в пепел превращается ладонь.
Как нежно время слизывает камень
шершавыми веками-языками!..
И грусть мою пронизывает свет
обманщицы-звезды, которой нет.