Растерзали кошки снегиря.
Перья, алым на снегу горя,
ветром разметались вдоль дороги.
Их топтали равнодушно ноги,
а косое солнце января
словно неохотно освещало.
Но, наверно, птица всех прощала,
возносясь в небесные края, --
и людей, и их голодных кошек,
и меня, что не дала ей крошек,
и что жизнь у каждого своя,
и что дела нет до птичьей смерти,
может, оборвавшей связь времён,
перекличку судеб, дат, имён,
стих в тетради и письмо в конверте.
И весну увидим мы не ту,
и о чём мечтали, не свершится…
Красота спасёт, как говорится,
только как спасти нам красоту?..