Поэты помнят много жизней,
пусть смутно, словно пьяный бред,
иные языки, отчизны
и тьму веков, и толщу лет …
И в зеркало себя не видят –
там отраженья многих лиц:
порой холодный лик Фемиды,
порой блудницы павшей ниц,
порой властителя и бога,
порой никчёмного раба …
Но как бы пристально и строго
не билась жилка возле лба –
не ждите правды от поэта –
он сам не знает, что творит …
* * * * * * *
Есть ЖЕНЩИНА, ЛЮБОВЬ и ЛЕТО,
и должен быть у них П И И Т.