Как даль бледна, и за окном
КружИтся в вальсе ветер лихо.
А ты, печалясь об одном,
Перебираешь письма тихо.
Не так их много – ровно пять
Под лентой выцветшей хранится.
Но раскрываешь ты опять
Их пожелтевшие страницы.
Что в них находишь ты: покой,
Любви давно ушедшей муку?
На ощупь чувствуя, рукой
Уже по шороху, по звуку.
Ты их отыщешь в темноте:
Пять штук, отмеченные датой,
Духами пахнут письма те:
Чуть уловимо, сладковато.
Совсем истрепаны листы,
На сгибах ветхих стёрты строки.
Но в них признанья так просты,
И вместе с тем они глубОки.
Пусть неразборчив почерк. Пусть
Поблекли синие чернила,-
Слова ты помнишь наизусть,
Ведь ты в себе их сохранила.
И ты прочтешь их вновь, и вновь,
Храня под сердцем в день ненастный
Всю жизнь и всю свою любовь
Под бледной ленточкой атласной.