Продуваемых труб чуть фальшивящий альт,
Город в лунном огне, словно в плёнке из лака,
Я тихонько бреду, улыбаясь в асфальт,
Будь хоть маленький шанс – был бы повод заплакать.
Я за прошлый weekend нагульвонилась всласть
С ощущеньем беды в позе низкого старта,
Он меня захотел – я ему отдалась,
Только взгляд не подняв от того же асфальта.
Но была и другая, что в храмах суббот
На алтарь принесла жертвы стихотворений –
Не ему. Но какая, блядь, разница? Вот,
И она – номинант нефиговой из премий.
Он уехал, хотя чуть и не опоздал,
Ей вручат за стихи мной желанные money.
Что останется мне? Ну, конечно, - скандал,
Уж такой-то пустяк я всегда прикарманю.
Даже баба любая сперва – не Яга,
И Омар – не Хайям, ну хотя бы отчасти.
Прикарманю, как есть, – не отдать же врагам
Лишь для царских кровей допустимое счастье.
