ожидая её

откуда все
забытые рассказы
в пустом черновике
мы б узнали
в растворенном сне...
вместо запахов тебя
мне остаются
точки на письме
и ворохом молчаний
сжимаются ладони,
и календарь безликий
забывает дни...