Любую кляксу вынесет бумага,
Нам потому друзья стихи и письма -
Они за нас (коль мы бедны отвагой)
Проход откроют самым разным мыслям
Я вряд ли исключение из правил,
Моя душа - лишь фарс с вишнёвым соком,
Что проливает из фальшивой раны
В бездарной пьесе клоун одинокий.
Тебе я так собой рекомендован,
Но, видно, зря старался. Восхитилась
Ты всё же чем-то. Опускаться - больно,
Хотя спускаться вниз - уже постыло.
Рождённый ползать ввысь сорвался с ветки -
Проблема в том, и то я понимаю,
Что не для счастья я, и мне милее клетка,
Зерно клевать, иных забот не зная...
Но клети нет, душе дана свобода,
Не сок, но кровь качает моё сердце,
И человека, вовсе не урода
Я различаю в зеркале на дверце.
Что ж, коли путь сей должен я пройти,
То, пусть я здесь - чужой и под прицелом,
Пойми меня, коль сможешь, и прости.
Я - в этом небе. Сердце так велело.
Октябрь-ноябрь 2008,
Москва
