история одного портрета...
Безоблачен овал лица,
легка скуфейка из велюра,
и (характерно для Тельца)
в покой одетая фигура...
Никто не ведает судьбы.
Глаза пронизаны сомненьем.
Всё впереди - позор, суды,
удар кувалдою по звеньям
цепей железных...Гибель кос!
Как поднялась рука, цирюльник?
Судьбу пустили под откос,
а краски спрятали в этюдник.
Она исчезнет через год -
наветом сгубленная ветка!
И много времени пройдёт,
пока не обветшает метка,
уродством павшая на лик
её и стан, ещё точеный...
От солнца запоздалый блик
скользнёт по раме золочёной.
И, замерев перед княжной
в безмерных войлочных баретках,
услышу: плачет обложной
горячий дождь, увязнув в ветках.
Невольно съёжится душа,
шепну (не где-нибудь - музей):
"О, боже, как ты хороша
за день до гибели своей..."