Что наши годы есть -
Приобретенье?
Златой запас?
Баласт или багаж?
А, может быть, они всегда мираж,
как эти, наши с Вами, дни рожденья?
Создателя великий антураж?
Что возраст наш -
Паденье или взлет?
Кто захватил командные высоты?
Мы сами? Или это чьи-то дзоты,
огнем которых, нас, к земле влечет?
Что наша жизнь -
Беспечные лета?
Или работа - до седьмого пота?
Миг? Вечность? Благоденствие? Забота?
Дорога в рай?
Или в аид врата?
А как соотнести прожитый год
c Вселенной, c бесконечностью пространства,
Со степенью начальственного чванства,
и суетностью всяческих хлопот?
Ответы философски не просты;
От них, друзья, не спрятаться в кусты...,
Вот, если бы, да кабы -
То конечно!
И жили б мы не столько-то,
А вечно...,
Что значит - экономили б, гробы!
Но истина -
Она всегда проста,
И если "не в вине" -
То очень внятна.
Попробую, и я, сказать понятно:
Про жизнь, про возраст,
Да и..., про года!
Предательство!
Иначе не назвать!
Но как мы поздно это понимаем;
Мы детство гоним, юность "поспешаем",
А дальше - годы сами
Рвуться вскачь!
И, все ж таки, осмелюсь утверждать,
Что в возрасте любом, есть место счастью,
Любви и дружбе, службе и участью
В судьбе детей, что рождены дерзать!
А дальше внуков, правнуков...,
Не счесть,
Всех тех, кому еще, ты, будешь нужен,
Поэтому, давай еще послужим,
Покуда порох, в этих самых, есть.
