Я смерть свою, как поле перешла,
Оставив позади все буераки.
Петляла зайцем, чтобы не нашла,
И не почуяли меня, её собаки.
Полынный запах - смерти горький вкус,
Преследует меня, зажгите свечи!
И держит в настороже каждый хруст,
Устали сердце, руки, ноги, плечи.
Как мёд густой - дыхание весны,
Рисуют тучи дивные пейзажи.
Раскаты грома шумны и точны,
Но не хватает дождику гуаши.
Наверное, весна ждала меня,
И вывела неведомой тропою.
От первых капель содрогнулась я,-
А дождь кропил меня живой водою!
15.11.2008.
КИЕВ.
