В.
Я становлюсь похожа на тебя,
я тоже – в поисках своей души и хлеба.
И губы так легко находят небо
сквозь ласковые ветви сентября –
изъеденные ржавчиной больной,
висящие на тонких нитях света…
Я – тень твоя, я – миг беспечный этот,
как янтарём, залитый тишиной.
Я становлюсь падением листа,
вернее – отражением паденья
в твоих глазах, где притворилась ленью
высокая заоблачная сталь… –
в твоих глазах, где плавится волна
реки с таким простым названьем "Лета",
и смерти затаённые приметы
насмешливо кривляются со дна.
Я – тот мальчишка, тот смешной простак,
что с любопытством смотрит в злые воды,
гарантией сомнительной свободы
сжимая в кулаке своём пятак.
Я – только образ, что задумал ты,
я примеряю мир твой, словно платье.
И постигаю смерть в твоих объятьях,
и жизнь в извечном страхе темноты.