По мосту из внутреннего чувства
Я бегу, ног под собой не чуя.
Это, знаете ли, тонкое искусство,
Целоваться, но без поцелуя.
Дерево само себе подобно,
Вещи непрерывны и текучи,
Видно, прохудилась моя кровля,
Прочный дом накрылся неминучей.
Только случай свел нас в поединке
С вероятностью одной стомиллионной,
Превратилась льдинка в куст зеленый
На истлевшей выцветшей картинке.