Стучат колёса поезда, беспечно,
Плывут, за окнами, снега и фонари.
И, кажется, что мчится мимо вечность,
Навстречу робким всполохам зари...
В купе - туман, курящих разговоры.
О том, о сём - без споров, и без тем.
И, сняты с тайн, привычные запоры,
Никто не прячет истины, совсем.
На взгляд, чужой, - мои просты проблемы, -
Да стоит ли она, чтоб так грустить?!
Но вновь звенят, обидой, струны-нервы,
И я твержу, что не могу простить...
Попутчик, молча, набивает трубку,
Из табакерки, крепким табаком, -
Ну, если любишь, дай ты ей уступку,
И, может, всё наладится потом...
- Она с другим! Простить?! Помилуй Боже!
Вот, сам бы, смог?! А мне, даёшь совет!
- Ты молод, друг... Я был когда-то тоже
Влюблён. И был счастливей всех!
- Ну а потом?! - Потом - беда! Измена!
Но, правда, не её - моя!
Я бился, головой, в неё, как в стену,
Но не смогла простить она меня...
- Так, как же, так? Любя одну, - другая?!
- Бывает... Околдован, что ли был...
Та, для меня, была, - совсем чужая!
Случайный вечер, вскоре, я забыл.
И вот - письмо, в котором - откровенье,
Подробности, и то, что сын растёт.
Тяжёлое, с любимой, объясненье,
И улетавший, с нею, самолёт...
Не спал, не ел! Застыл, как гриб, на кочке!
Писал. Звонил. Молил меня простить...
В ответ, лишь холод, одинокой строчки, -
Прощай! Я с этим не умею жить.
Лечу за ней, надежд куски скрепляя.
Но, даже, не пустила на порог...
А дальше, жизнь пошла, совсем кривая, -
Люблю её, как прежде, видит Бог!..
В купе повисло долгое молчанье.
Сердца и рельсы, отбивали ритм.
Но мыслил я, иначе, чем вначале,
И строил, новый встречи, алгоритм...
22.12.01