1.
Мое море.
Маленькое и черное,
словно клякса на карте,
словно след ночного зверька.
Мое море
с фонарями и звездами,
с пестрой толпой
на еще не остывшей набережной,
где смуглый вечер
беспечно прозрачен.
Мое море
с дыханием гор,
с морскими чудовищами,
разбирающими мои каракули
сквозь зеленый мрак
и стекло бутылки,
плывущей куда-то без адреса…
2.
И тогда
возникало Оно –
среди беззвучного сумрака,
среди обжигающих всплесков
ленивой вечерней воды,
когда опьяневшая ночь
выпивала струю горизонта,
начинало казаться, что там,
за спиной,
нарастает самое страшное,
к горлу тянутся жадные щупальца
мертвых рук,
и сейчас…
Проходили мгновения.
Ничего не случалось.
Лишь пьяная ночь
ступала тяжелыми лапами
и пела совсем не в такт
музыке на берегу.
3.
Здесь, на этом берегу,
живешь ощущеньем трагедии.
Дрожь ожиданья – как эхо
в хищных возгласах чаек
и в разъяренном безмолвии
перевороченных гор.
4.
Мое диковатое детство
часто видело вас наяву,
золотые кентавры степей
с дыханьем из чистой полыни.
Я помню, что мне хотелось
сесть на спину из чистого золота
и умчаться к сизым курганам,
чтобы рвать и жевать полынь,
седую от страха и зноя.
4.
Паутиной пахнет тоска.
Ветер в агонии.
Черные руки ночи
опустились на струны дорог.
Я должна. Я уйду.
Непременно сегодня.
Ночь горька,
словно дым от костра,
и остра,
как охотничий нож.
Вот она – моя воля,
чистейшая грязь
непролазных дорог!
Только нет.
Никуда не уйдешь.