Следит за нами тусклый глаз зимы
сквозь катаракту бледных облаков.
Ему нет дела до мгновений и веков,
в которых зябнем год от года мы.
Уже ушла тревога ноября.
Есть полусон подпитых вечеров.
И желтый свет на красный цвет ковров
струится вяло, дымчато и зря.
Здесь жизни нет. Есть комната и все.
А тот, кто в ней лениво пьет абсент,
лишь сон во сне. Точней его момент,
который завтра снегом занесет.