Анне Ф.
Те руки, что растут из плеч,
Исполненные доброй силой,
Тебя давно хотят увлечь,
А рот назвать так хочет милой.
Мозги измыслят сотни дум,
Как угодить тебе, любимой.
Жаль, думы производят шум,
Увы, не всеми выносимый.
И ноги, совершая па,
Спешат приблизить час свиданья.
К тебе ведёт меня тропа
Откуда-то из подсознанья...
Урчит живот, желая съесть
Тебя то сразу, то частями.
Позавчера - какая честь! -
Я был предъявлен твоей маме...