Став прибежищем древних богов,
распоров животы облаков,
непролазен и грозен собой
ты стоишь неприступной стеной.
Для чужих ты суров и дремуч.
Но имея к душе твоей ключ,
все получат прокорм и ночлег.
Можно думать, так будет вовек.
Но когда-нибудь время придет,
и проклятье вонзит небосвод
в сердце каждого тела-ствола.
Завизжит ведьма-бензопила.
И не в силах ее побороть,
упадет деревянная плоть,
зря надеясь на помощь чудес.
Чем ты станешь, поверженный лес?