Эпоха пролетает мимо.
Мелькают лица, имена.
Движение неотвратимо.
Любая мысль обречена
сметенной быть мгновений лётом.
Так есть ли смысл какой-то
в том, чтоб ради тленного чего-то
переть упрямо напролом.
Искать союзников средь спящих,
молить придуманных богов
о милости, вращая пращей
призывов страстных. Стиль не нов.
Желанно ль быть одним из бездны,
Попытки вспышек бесполезны?!
Крик снова будет одинок?!
...Никто не может поручиться.
А жизнь летит, сжигая дни.
Молчат пророки и провидцы.
Вопят заблудшие одни.