Я нынче средь поэтов скорострел!
Палю, не разбирая, в что попало!..
Еще весна за окнами не стала,
А я уж трижды песню ей пропел.
Но такова постыдная душа,
Ей нет разбору полночь или утро
Кругом царит – покойно, не спеша,
Она всё обращает вспять… Иль мудро
Писать о том, что истинно вокруг?
Бьюсь об заклад, поэт бы стал не нужным!
Статистика всегда была нам чуждым,
Поэзия ж из веку – брат и друг!
С того не поучайте как мне жить!
(Вам было бы с руки со мной дружить…)
Ведь я не зря зовуся скорострелом!
И не одно перо тому виной...
Так будьте же, Синьор, в ладу со мной,
Своим покорным менестрелем...