Московский ноябрь всё больше похож на март,
Но слишком темно, и в воздухе пахнет снегом.
Зима отдаёт последний приказ стратегам,
Считая минуты. Ведь скоро пора. На старт.
Мне каждую ночь так предательски снится море,
И тянется цепь бесконечных, безликих дней.
А утро и вечер опять безнадежно спорят,
Пытаясь узнать, кто всё-таки мудреней.
Трава зеленеет последним цветным пятном,
Как память о лете на сером, унылом фоне.
Вороны промокли, нахохлились на балконе,
Опавшие листья вздыхают под каблуком.
А в доме тепло. Танцует огонь в камине.
Закрою глаза мне привидятся Кипр и Крит...
Любовное зелье в заморском фарфоре стынет,
И рыжий как осень кот на диване спит.