мы недолго стояли. я бросал спички.
будто жег пару воспоминаний этой осени.
о друзьях, коллегах, матери-истеричке
пыльном городе, лесе из сосен, и
казалось, что моя жизнь центр вселенной.
вселенной выструганной калекой, без рук.
из белого дерева, белой кости, гангреной
выползшей и выросшей в башню, где бук
склонился к стене Сартра, омываемой солью
и желтый фонарь покосился, протяжно скрипя
он скреплял мои мысли замедлено, с болью
мысли взятые мной... от фонаря.
