Любовь – не клад, зарытый впопыхах,
Не капитал, живущий на процент.
Любовь – не то, что ты несёшь в руках,
Она – Материя, которой нет.
Она – как Сон, который длится миг.
Она – Тюрьма, где час идёт, как век.
Любовь – не то, что ты умом постиг,
Она – Материя, которой нет.
Она – Болезнь, она живет вне нас.
Её не вырыть, не забрать, не сжечь.
Одно лекарство медицина даст:
Стать равнодушным или умереть.