Сотни лет я гляжу в этот вечер.
Сотни лет у прищуренных век
на сырые гранитные плечи –
тусклой зеленью пасмурный снег.
Сотни лет нет ни хлеба, ни воли,
снежный бинт – на фонарные лбы…
А у ног золотистое поле –
то иллюзии нашей судьбы.
Не суди меня строго, Россия,
за бездарностью пасмурных дней.
Что когда-то мы в сердце носили,
стало пылью заневских огней.
Не суди безнадёжность надежды,
то всего – выраженье лица.
Сотни лет – как дыхание – нежность,
сотни лет – у чужого крыльца.