Июльская свеча все медленнее дышит на икону,
Горячий ключ иссяк почти совсем
и свежего не производит тока.
Лазури роскошь скрыта от меня
за взбитым до'бела дебелым покрывалом.
Тепло растрачено. Дворы, полуоткрыв
уста просохшие – проёмы подворотен,
Глотают судорожно первую прохладу.
Дворы как келлии. Лишь изредка ещё
по сонным заводям журчит ажур ушедший.
В подъездах сумрачных, лилово-черных звук
хранится в затхлости булыжных ароматов,
И в сочетаний час в густую тишину
через во двор распахнутые рамы,
Выходит, трепетный, чтоб тускло отразиться
от стен облупленных и противоположных,
Гобоем выпущен из думающих губ.
И луч косой – отрада отражений –
согреет снова то, что не попало в тень,
и сон стряхнет с ресниц испуганных и тонких,
Когда небесная проплавит стекла медь
в завесах пепельных сгорающего лета...