А я все еще разговариваю с тобой в своих стихах. Только как-то, знаешь - все реже. Реже. Все еще не делю вину надвое - моя. А ты все еще удивляешься шрамам на своих руках. Я-то своим - уже нет, а ты да – свежие. Только и ты привыкнешь. Как я. А я все еще стараюсь придумывать тебе оправдания. Только они, знаешь, все тоньше. Меньше.
И отдают моей впечатлительностью. Я теперь просто та, что не оправдывает ожидания.
Просто одна из тысяч женщин. Хоть и с претензией на исключительность.
А я все еще думаю о тебе каждый вечер, когда остаюсь одна.И даже, когда не одна, все равно-неподконтрольно.Все еще задаю себе и тебе риторические. Все еще тону, захлебываюсь,касаюсь ногами дна.Ухожу под воду вынужденно-добровольно.
Дохожу до точки критической.
А я все еще тебя...нет, не люблю - ощущаю кожей. Даже глубже - на интерорецептивном уровне. В лимфоузлах, синапсах и артериях. Все еще прощупываю, исподтишка, осторожно -
все ли чувства-эмоции умерли. Все ли нервно-эрогенные омертвели.
А я все еще не знаю, как забыть твои семь и префикс. Правда, знаешь, в общем…стремлюсь.
Выискиваю в цифрах и буквах смс признаки фальши. На ладонях все взвешиваю наше «вместе» и «невместе». Как дура рисую минусы - плюсы.
И все еще не могу понять, как теперь жить дальше.