Истерика на сердце вскочит.
Бессонница луной в лицо.
И нагло лезет между строчек
В бумагу красное словцо.
Его не вытравишь талантом.
Как призрак пальцев на руках
Оно скользнет дешевым франтом
И окопается в стихах.
По утру на столе набросок.
Ворвется свет через стекло,
А там без мудрости и сносок-
Декоративное фуфло. . .