Каждый верил в цифры, которые ценил,
Они ведь значали чего то.
Но час последний твой пробил,
И должен ты уйти по выбранному счету.
Ушел трагически, то значит ты поэт,
Ему так было сужденно.
Приставил чёрный пистолет,
И выстрел прост , не мудренно.
Ходил поэт по острию ножа,
И резал в кровь больную душу.
Ни кто не знал хмельного куража,
В своём мозгу смотрел на стужу.
Ушёл он просто, в тридцать лет,
И был великим человеком,
Он видел рокошь , много бед,
Себя сгубил он пистолетом.
Странным ветром все надуло,
И выстрел жизнь его унёс.
Виском упал на проклятое дуло,
Тяжелый крест , он жизни нёс.
Сыграли цифры сложную игру,
И вам сыграют , как ты не крути.
Своею цифрой кончишь ты судьбу,
Придёться сгинуть и уйти.