Куда написанная серна бежит сквозь описанный лес?
Наверно напиться написанной воды,
и эта вода отразит её мордочку, как калька.
Зачем она поднимает голову - что-то слышит?
Вставшая из моего мира на четыре ножки
ушками стрижёт из-под моих пальцев.
Тишина - это слово тоже шелестит на бумаге,
и разводит ветки,
рождённые словом "лес"
Перед прыжком на белый листок застыли
буквы, которые могут плохо сложиться,
Фразы, выпадающие в осадок
от которых не будет спасенья.
В одной капле чернил таится немало
охотников с прищуренными глазами,
готовых сбежать по крутому перу вниз,
окружить серну и прицелиться, чтобы выстрелить.
Они забыли о том, что это - не жизнь.
И иные, чёрным по белому, здесь правят законы.
здесь миг длится так долго, сколько захочет,
может поделиться на небольшие вечности,
полные пулями, заствшими в полёте.
Навсегда, если скажу, здесь ничего не будет.
Здесь ни листик не упадёт не по моей воле,
ни стебель не прогнётся под копытцем точки.
Значит, есть мир
судьбой которого я независимо управляю?
Время, которое связываю цепочками букв-знаков?
Неустанное существование по моей воле?
Счастье - писать.
Возможность длиться.
Мстить смертной рукою.
