Туман. Скворцы. Дрожанье век,
Тяжёлых от весенней влаги.
Арбузом пахнет старый снег,
Ещё не стаявший в овраге.
Забывшие меня забыть
Скучают под дождём апреля.
Ведь только серые столбы
Соединить нас всех сумели.
Дорожка жизни – никуда.
На стропах ливней дни висят, и
Волнует воздух, как тогда,
В каких-нибудь восьмидесятых.
А всё же здорово грустить,
Не зная о причинах грусти:
Ребёнок, подержав в горсти
Лягушку, в пруд её отпустит.
А нам? Какая в том беда,
Весь мир любя и принимая,
Однажды сгинуть навсегда
В зелёных огонёчках мая?