Наверно на улице капал дождь
В тот день когда я родился на свет.
Счастливой звездой догорал восток..
И криком взрывался свежий поэт…
И криком давился почти задохнувшись,
Предвидя невзгоды и тяжесть лишений,
А врач улыбался и кутал в пелёнки.
- «Знаешь мамаша он мой тыща первый»…
Ребёнок метался истошно и глупо
А врач продолжал: - «Ты смотри какой рупор!»
- «Наверное станет большим человеком!»
- «Министром каким. Иль военным стратегом!»
И мать словно эхо ему подтверждала:
-Он будет умён! С красотой идеала!
-Он статью в отца и с таким силуэтом.
Но им вопреки я родился поэтом.
И вот покорёженный, нищий, несчастный,
Но гордый и честный. И этим прекрасный.
Я знаю лишь то что другим не узнать.
Но лучше поэтом не жить. И не стать.