Этот год, журча, струится к концу
Дни слились, не отмеченные сияньем.
Неожиданно наотмашь по лицу
ветка бьет, за тем и летя из туманной рани.
Раны остались растравлены,
в пыль обращать
прошлое – не по нам работа.
Разве что свою вещь можно застращать,
разломать, убить. Но прошла охота.
Да и вещи кончились. А без них
время бросится как на чужого и сгложет
эту плоть вне панциря, этот стих,
память встреч, старый дом, старый мир, быть может,
новым миром взамен нас не восхитив.
(Я учусь говорить, не слова похитив
у поэта, а именно что мотив)
