Только свою любовь, только мечты
Только пространство снов любят поэты.
В строки, в потоки нот или холсты
Воплощено, вмещено, в сердце пригрето.
Снова эта блажь:
Вечер давний наш,
Заревой мираж
В пасмурной душе.
А на гитаре струн, как и прежде, шесть,
И тонкий графитовый грифель в карандаше.
Вечный осенний парк – сколько разлук,
Бесконечных утрат было и будет.
И рвётся кольцо сомкнутых рук.
И ветер сырой память остудит.
Только б наверняка знать, что жива,
Что вот сейчас замрёт, книгу отложит,
Вспомнив твой старенький шарф, или слова
Или страну, где мы были моложе.
Пусть холодна, бедна, призрачна жизнь –
В сточной канаве лет – ветка сирени.
Память обворожит, с привкусом лжи,
Тропочку проложив в стихотворение.