Он духом бодр, а ликом светел,
В его коробке черепной,
Романтики гуляет ветер,
И шепчет нежности прибой.
А у меня - тоска на морде,
Набитый комплексов чердак,
И вдохновенно в огороде
Трансгенный тянется сорняк.
Ему б писать, а он не пишет,
Рождает чувства без хлопот,
Он выступает без афиши,
Он без анонсов славу пьёт.
Слова бегут на диктофоны,
Чтоб позже в блогах погулять,
А он весёлый и влюбленный,
Кудрявый Лель. Ни дать-ни взять.
Как это стыдно, силы нету!
Придуманых под рифму чувств
Букет, бесславный для поэта,
От глаз густой не спрячет куст,
Ворованное вдохновенье
Застряло в горле будто ком....
Чего молчишь ты, щедрый гений,
Дай пару мыслей на прокорм!