А каждый стих имеет право жить.
И, даже если этот стих корявый.
Та боль, что уничтожит белый лист,
Исчезнет из души…
И взгляд усталый
Спокойно улыбнётся,
прочитав те строки,
что легли так гладко.
И в душу, стёртую жестокою игрой,
и вновь ожившую,
заглянет он украдкой.
Боясь её тревожить, он уснёт.
А завтра утром, на рассвете,
Он прочитает, вместе с ней смеясь,
Всё то, что превратилось в жалкий пепел.